“E por que é que não nascem meus girassóis?”
Um homem sai da cidade deixando tudo para trás, e faz uma viagem de trem em direção ao campo. Junto a Luísa, sua companheira, se instala em uma casa no interior, onde pretende fazer uma horta imensa, inútil; uma horta de girassóis. Enquanto se entendem com o espaço, com a terra, os forasteiros vão se relacionando com figuras do novo cotidiano: o caseiro que não sabiam morar lá, a vizinha, o padre, os rottweilers. Acompanhando o vaivém dos pensamentos do narrador, tateamos os desenlaces possíveis para os conflitos, sonhos e tensões que surgem.
Primeiro romance do escritor carioca Henrique Barreto, A horta é uma poderosa tentativa de compreender e traduzir o mundo, tão ávido por sementes de reflexão e beleza.
R$ 50,00
Título: A Horta
Autor: Henrique Barreto
Ano: 2021
Gênero: Romance
Nº de páginas: 144
Encadernação: Brochura
Formato: 20,5 x 13 x 1 cm
Peso: 200g
ISBN: 978-65-88104-06-4
Edição: Carla Piazzi e Laura Del Rey
Apresentação (4ª capa): Marcelo Lotufo
Capa: Laura Del Rey
Ilustrações: Ariel Spadari
Projeto gráfico: Angela Mendes
Revisão: Aline Caixeta Rodrigues
Catalogação: Ruth Simão Paulino
Com formação em economia e pós-graduação em escrita criativa, Henrique Barreto vem desenvolvendo projetos de poesia e ficção há alguns anos, em um processo que culminou com a publicação de A horta, primeiro romance do autor. Em 2024, publicou O Bicho (Aboio). Atualmente, trabalha no preparo de mais um livro de ficção – O grande branco – e em uma coletânea de poemas. Carioca de 39 anos, radicado em São Paulo, é pai de uma filha, Flora.
“Henrique Barreto, já neste primeiro livro, mergulha a fundo nas suas personagens, nos obrigando a seguir o mesmo caminho; nos convidando a rejeitar as nossas próprias fantasias sobre o futuro, esses refúgios que criamos em tempos de ruínas, mas que, como descobrimos neste livro, estão longe de ser um porto seguro.” – Marcelo Lotufo
“Ofereci o isqueiro para acender o cigarro que ela tirava do maço; me ocorreu que queria minha atenção. Falei que poderíamos cultivar uma horta, aonde iremos, mas ela tratou como um devaneio, mais um. Depois riu com a ideia de me ver sujo, metido num macacão. Provoquei assegurando que dali em diante iríamos subir em árvores, sentar nas colinas ao pôr do sol, que andaríamos nus de galochas e que se calhasse, meu amor, ficaríamos loucos, discutindo pela janela e quebrando pratos, móveis, com estardalhaço para que todos escutassem e exclamassem, baixinho, com medo de que a gente ouvisse: ‘Os loucos chegaram na cidade’, como se fôssemos vikings invadindo uma cidade murada; ou ‘Os loucos da cidade chegaram”’ como se toda cidade precisasse de loucos e os encomendasse, e nós estivéssemos a caminho empacotados no vagão; ou então ‘Os loucos chegaram’, como se fosse um detalhe que alguém diz só por dizer; ou apenas ‘Loucos’, não mais que um resmungo, como se a cidade fosse louca também.”
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